Усталость.Мне кажется, всю эту неделю в такую необыкновенно живую меня один за другим летят метеориты.
Я уже сбилась со счёту, я уже даже не знаю, с какой стороны моей жизни очередной он сейчас упадёт.
От людей? События? Новости? Остатки моего чего-то, что я уже забыла, что прошло?
И нужно просто повторять внутри себя миллионы раз: "не ломаться, не ломаться, не ломаться..."
Смотреть в свои серые глаза, в зеркале. У меня есть я.
Моя мама - самая лучшая мама на свете.
Но мы не сходимся характерами. Если бы между мной и родителями не существовало этой семейной связи, в жизни мы бы никогда не дружили. Как и с братом.
Мне двадцать лет. Я знаю свою маму уже двадцать лет. Случайные люди. Наверно, кто-то где-то там решил пошутить, связав нас в одну семью.
И всё равно, до сих пор, я не теряю надежды, что когда-нибудь я ей позвоню, и она скажет то, что я хочу услышать. Хотя бы раз. То, что мне нужно услышать, мама. А потом уже то, что ты думаешь.
Это моя какая-то фееричная вера в людей, что когда-нибудь что-то изменится.
Но нет. Моя мама - очень практичный и честный человек. Она никогда не говорит: "Всё получится", если у неё есть хоть малейшее сомнение, что не получится.
Больше всего мне бы хотелось иметь вторую меня.
Чтоб кто-то всегда, неизменно, всегда, смотрел своими серыми глазами в мои серые. Кто-то, кому бы безоговорочно верила, при любых обстоятельствах. Кто-то, что защищал бы меня, мои глупости, мои ошибки, порывы. И кто-то, кто повторял бы то, что мне нужно услышать. Всегда. А я бы неизменно ему верила.